Crecer es Posible

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“¡Que difícil es, a veces, tener confianza en la evidencia de los propios sentidos! Con que mala gana la mente consiente la realidad.” Amaba la música francesa… Amaba el idioma francés… Quien la mirara allí, sentada tan angelicalmente en aquel café parisino, revolviendo distraídamente un hielo en su copa, quedaba absorto en algunos segundos de contemplación. Su mirada brillante, su media sonrisa, etéreamente angelical, transmitían imágenes de infinita dulzura. !¡Cuánto tiempo anhelaba este momento! Desde muy joven su intelectualidad la llevaba a la Belle Epoque, se imaginaba en los cafés-concerts de Montmartre, bailaba para y charlaba con cada uno de esos nombres que están grabados en la historia. Cada día, en sus viajes imaginarios se transformaba en cada una de las damas de aquel entonces. Actuaba para sí misma y para un séquito de fantasmas que ella tenía calurosamente etiquetados y reconocidos en su minúsculo departamento que cada noche se transformaba en salones parisinos.

Tú tampoco te acuerdas de tu madre cuando eras pequeña. Ni yo de la mía. Ya no vemos la cara que tenían. Sin embargo, nos habitan. ¿Pueden tus ojos color cielo mirar tu obra inconclusa desde el infinito en que estas? ¿Quieren tus manos (a    través del espacio) acariciar el dolor de la hija de tu vida? ¿Estas cerca cuando necesito abrazos Y un vacío lleno de ausencia es lo que me ampara? Señora soy… He crecido bastante… Pero todavía llora el bebe Pidiendo por ti                                             Dependiente del amor                                                           que ya no puedes...                                                                                   que nunca pudiste entregar... Así vivimos Mi compañía y yo (mujer-madre-nadie) Sufriendo con el llanto De la niña que tiene frío Que pide una mantilla tejida con la ternura Pero mama… Mama ya no esta aquí… (Donde estés te recuerdo, y e