Crecer es Posible

" Solo a dos voces " Si decir No al mundo al presente hoy (solsticio de invierno) no es decir Sí decir es solsticio de invierno hoy en el mundo no es decir Sí decir mundo presente no es decir ¿qué es Mundo Solsticio Invierno? ¿Qué es decir? Desde hace horas oigo caer, en el patio negro, una gota de agua. Ella cae y yo escribo. Solsticio de invierno: sol parado, mundo errante. Sol desterrado, fijeza al rojo blanco. La tierra blanca negra, dormida, sobre sí misma echada, es una piedra caída. Ánima en pena el mundo, peña de pena el alma, pena entrañas de piedra. Cae la gota invisible sobre el cemento húmedo. Cae también en mi cuarto. A la mitad del pensamiento me quedo, como el sol, parado en la mitad de mí, separado. Mundo mondo, sonaja de semillas semánticas: vírgenes mendigas (múndicas, las que llevan el mundum el día de la procesión), muchachas cereales ofrendan a Ceres panes y ceras; muchachas trigueñas, entre el p...

El silencio escribe hoy Sobre mis líneas manchadas Un poema del sentir No es alba mi hoja Ni prolijas mis rectas Mucho se ha escrito Demasiado se ha perdido Me entrego a la coreografía Embelesadora del silencio Sobre mi hoja gastada Gastada… …aun viva en batalla Esperando el poema Escrito por el silencio En el  yo que habita Mi desdibujada pagina Manchada…      Arrugada…           Amarilla…             Pringada de voces                  Que no se callan                      Ni para que el silencio escriba…      Rose Mary

Si cuarenta mil niños sucumben diaramente en el purgatorio del hambre y de la sed si la tortura de los pobres cuerpos envilece una a una a las almas y si el poder se ufana de sus cuarentenas o si los pobres de solemnidad son cada vez menos solemnes y más pobres ya es bastante grave que un solo hombre o una sola mujer contemplen distraídos el horizonte neutro pero en cambio es atroz sencillamente atroz si es la humanidad la que se encoge de hombros. Mario Benedetti

Entre sombra y espacio, entre guarniciones y doncellas, dotado de corazón singular y sueños funestos, precipitadamente pálido, marchito en la frente y con luto de viudo furioso por cada día de vida, ay, para cada agua invisible que bebo soñolientamente y de todo sonido que acojo temblando, tengo la misma sed ausente y la misma fiebre fría un oído que nace, una angustia indirecta, como si llegaran ladrones o fantasmas, y en una cáscara de extensión fija y profunda, como un camarero humillado, como una campana un poco ronca, como un espejo viejo, como un olor de casa sola en la que los huéspedes entran de noche perdidamente ebrios, y hay un olor de ropa tirada al suelo, y una ausencia de flores -posiblemente de otro modo aún menos melancólico-, pero, la verdad, de pronto, el viento que azota mi pecho, las noches de substancia infinita caídas en mi dormitorio, el ruido de un día que arde con sacrificio me piden lo profético que hay en mí, con melancolía y un golpe de objetos que llaman si...

La lenta máquina del desamor, los engranajes del reflujo, los cuerpos que abandonan las almohadas, las sábanas, los besos, y de pie ante el espejo interrogándose cada uno a sí mismo, ya no mirándose entre ellos, ya no desnudos para el otro, ya no te amo, mi amor. Jilio Cortazar