Crecer es Posible

Crecer es Posible: Sabor a Silencios

Siento la vida escurrir como arena Entre los dedos de la insatisfacción Errante peregrina buscando lo que no se Borracha de melancolía Cobijando la soledad en lagrimas contenidas Mi mundo no lo es …yo no soy… Transformado el carnaval En tango dolorido Sonando en secretos rincones Sin compañero de baile ¿Dónde están las manos Arquitectando sueños? ¿Están? ¿O se mutilaron con la bomba de ayer? Llevando con sus restos la ilusión…            ¿Cuál ilusión?                                           ¿Ilusión? Rose Mary

Él la deseaba Ella lo amaba Él la torturaba Ella lagrimeaba Él la manoseaba Ella se excitaba Él la traicionaba Ella perdonaba Él la explotaba Ella complacía Él trabajaba Ella cooperaba Él la destruía Ella renacía Él desesperado lloraba… Ella (simplemente) callada Se suicido

      ¡Pueden tus ojos color cielo mirar tu obra inconclusa desde el infinito en que estas? ¿Quieren tus manos (a   través del espacio) acariciar el dolor de la hija de tu vida? ¿Estas cerca cuando necesito abrazos Y un vacío lleno de ausencia es lo que me ampara? Señora soy… He crecido bastante… Pero todavía llora el bebe Pidiendo por ti                                             Dependiente del amor                                                           que ya no puedes...                                                                                   que nunca pudiste entregar... Así vivimos Mi compañía y yo (mujer-madre-nadie) Sufriendo con el llanto De la niña que tiene frío Que pide una mantilla tejida con la ternura Pero mama… Mama ya no esta aquí… (Donde estés te recuerdo, y extraño todo aquello que no pudimos ser Señora)

Si pudiera uno entregarse a la belleza inexorable de la tristeza infinita, talvez la anhelada y temida muerte viniera como brisa refrescante en un desierto desolado. Ahogarse en las lagrimas: recuerdos y ahora de un vivir que busca la verdad... (¿Verdad?) Si tan solo pudiera transformar la realidad en sueño, el hambre en ficcion, huir del "tu" para encontrarme, sentir el éxtasis del vivir exhalando el ultimo suspiro... Si tan solo pudiera morirme borracha de paz... ¡Habría valido la pena? Rose Mary

Semana Santa Viernes… Viernes Santo… el aire está impregnado de melancolia para aquellos que creen en Aquel que se entregó en la cruz para enseñar un tal amor a la humanidad. Para ella es solo un día más de de natural melancolía… Ya hace mucho tiempo Señora de Nadie se olvido de la catequesis. Con ansiedad espera la noche para (si tiene suerte) dar unos pasos de baile en alguno de los boliches bohemios y ¿Quién sabe encontrar a alguien dispuesto a dar y a recibir unas pocas migajas de ternura? “Ya... Ya deja de pensar…” Hace mucho las ilusiones son ráfagas ligeras sin tiempo de acomodarse. Con (cuantos no sabemos) más de sesenta, con ropa demasiado barata y vulgar se ve a lo lejos que señora nunca lo ha sido. Hora del ritual de preparación para ir al templo… ya es difícil maquillarse… Demasiados pliegues para un maquillaje sin mucho recurso. Sin embargo se planta adelante del pedazo de espejo y casi con furia golpea la gastada esponja del polvo contra las indeseadas arru

Milan Kundera -(...) No hace mucho tiempo iba por una calle totalmente insignificante de París y me encontré con una mujer de Hamburgo a la que hacía veinticinco años veía casi a diario y a la que luego perdí completamente de vista. Iba por esa calle sólo porque había bajado del metro por error una estación antes. Y ella había venido a pasar tres días en París y se había perdido. ¡Nuestro encuentro tenía una probabilidad en un millón! -¿Cuál es tu método para calcular la probabilidad de los encuentros entre las personas? -¿Tú conoces algún método? -No. Y lo lamento -dije-. Es curioso, pero la vida humana nunca ha sido sometida a investigación matemática. Fijate por ejemplo en el tiempo. Desearía que existiese un método experimental que mediante electrodos fijos a la cabeza de la gente investigase el porcentaje de su vida que el hombre dedica a los recuerdos y el que dedica al futuro. Así conoceríamos quién es realmente el hombre en relación con el tiempo. Qué es el tiempo hum