Crecer es Posible

Soné despierta hace unos días con esta Navidad... En mi sueño de poeta loca, el mundo entero, cada ser humano sufría de una epidemia viral y contagiosa, una especie de delirio místico incontrolable... Vi en este sueño loco, la sonrisa alimentada de los niños desnutridos... Vi a los indigentes, con llaves en la mano de un nuevo y limpio hogar... Vi la dignidad en los convictos poniendo el pan en la mesa de sus familias... Vi a los militantes en una sola corriente, transformando palabras en acciones... Vi a los de mi tierra, a los de tu tierra, a los de las tierras de allá, unidos en una sola bandera, el extranjero dejo de serlo para ser solamente hermano... Vi a la curia transformar oro en pan y pescado, descalzos entre los de Buena Voluntad.... Los jazmines perfumaban el mundo, todas las flores brillaban en sus complejidades o simplicidades... Una mesa infinitamente gigantesca de manjares sencillos, preparados con ternura cruzaba las fronteras... Ahí estabas

Enamorate hoy de ti mismo... Siente el poder maravilloso que habita en este milagro único de ser tu mismo... Regalate flores, preparate una comidita especial y abrite un champagne! Brinda contigo por tu existir y por tu fuerza. Hazte amigo de la soledad y canta fuerte, admirándote de la bella hermosa voz que tenes. Susurrate palabras de ternura y cariño... Salí a la calle con la cabeza erguida y la más hermosa sonrisa dibujada en tu rostro... Saluda con una sonrisa a la vida, deseosa que la conozcas... Besa amorosamente el pasado, agradeciendo cada vivencia, cada lágrima, cada amor, cada realización y bendice todas las caídas, que solo son herramientas para hacerte más y más fuerte! Ya no te critiques! Amate y aceptate ahora! Poe en movimiento la magia que solo hay en ti... Pinta una acuarela, haz un poema, compone una melodía, vacía cajones, limpia heridas... Clasifica los recuerdos en carpetas de luz y se agradecido por tu historia única e irrepetible... Perdona! Perdona siempre

Não quero escrever nas tuas folhas amarelas e mortas. Quero escrever no verde dos teus brotos. Quero sentir-te, acariciar os teus ramos, abraçar o teu tronco, Quero sentir o vento que te penetra renovando-se. Não! Não quero escrever nas tuas folhas amarelas e mortas. Quero escrever com orvalho nas tuas flores, e sentir na ponta do pincel a suavidade do veludo das tuas pétalas. Quero cantar às tuas raízes, embalá-las no seu sono silencioso, e quero que me mostres a beleza do mundo do cimo da tua copa. Quero ser como tu, quando for grande, deixar para trás as cascas velhas, e crescer na direcção da Luz, com a serenidade das raízes bem cravadas na terra, numa entrega perene. Mas não quero escrever nas tuas folhas amarelas e mortas. Quero escrever na alvura do livro da vida com palavras luminosas, dessas que nascem todos os dias com o pulsar do Coração. Del poeta amigo Jose Dimas

Nada más contradictorio que ser mujer ... Mujer que piensa con el corazón, actúa por la emoción y vence por el amor... Que vive un millón de emociones. ...... .......Nada más contradictorio que ser mujer... Mujer que piensa con el corazón, actúa por la emoción y vence por el amor. Que vive un millón de emociones en un sólo día, y transmite cada una de ellas con una sola mirada. Que vive buscando la perfección y vive tratando de buscar disculpas para los errores de aquellos a quienes ama. Que hospeda en el vientre otras almas, da a luz y después queda ciega, delante de la belleza de los hijos que engendró. Que da las alas y enseña a volar pero no quiere ver partir los pájaros, aún sabiendo que no le pertenecen. Que se arregla toda y perfuma la cama, aunque su amor no perciba más esos detalles. Que como una hechicera transforma en luz y sonrisa los dolores que siente en el alma, sólo para que nadie lo note. Y aún tiene fuerzas, para dar consuelo a quien se acerca a llorar sobre su hombro

Si cuarenta mil niños sucumben diaramente en el purgatorio del hambre y de la sed si la tortura de los pobres cuerpos envilece una a una a las almas y si el poder se ufana de sus cuarentenas o si los pobres de solemnidad son cada vez menos solemnes y más pobres ya es bastante grave que un solo hombre o una sola mujer contemplen distraídos el horizonte neutro pero en cambio es atroz sencillamente atroz si es la humanidad la que se encoge de hombros. Mario Benedetti

Disposiciones generales: A – Considerando que el dicho de que “en el amor y en la guerra todo vale” es completamente verdadero; B – Considerando que en lo relativo a la guerra contamos con la Convención de Ginebra, adoptada el 22 de agosto de 1864, que determina cómo debe tratarse a los heridos en el campo de batalla, mientras que hasta hoy no se ha promulgado ningún documento que regule la situación de los heridos de amor, muy superiores en número; Se decreta que: Art. 1 – todos los amantes, independientemente de cuál sea su sexo, quedan advertidos de que el amor, además de ser una bendición, también es algo extremadamente peligroso, imprevisible, que puede acarrear serios daños. Por lo tanto, quien tenga la intención de amar, debe ser consciente de que está exponiendo su cuerpo y su alma a heridas de muy diferentes tipos, sin poder culpar por ello a su pareja en ningún momento, puesto que ambos corren el mismo riesgo. Art. 2 – Una vez alcanzado por una flecha del arco ciego de Cupido

" Sintió en su boca el suave olor de la fiebre y lo aspiro como si quisiera llenarse de las intimidades de su cuerpo. Y en ese momento se imaginó que ya llevaba muchos años en su casa y que se estaba muriendo. De pronto tuvo la clara sensación que no podría sobrevivir a la muerte de ella. Se acostaría a su lado y querría morir con ella. Conmovido por esa imagen hundió en ese momento la cara en la almohada junto a la cabeza de ella y permaneció así durante mucho tiempo.....Y le dio pena que en una situación como aquella, en la que un hombre de verdad sería capaz de tomar inmediatamente una decisión, él dudase, privando así de su significado al momento mas hermoso que había vivido jamás (estaba arrodillado junto a su cama y pensaba que no podría sobrevivir a su muerte). Se enfadó consigo mismo, pero luego se le ocurrió que en realidad era bastante natural que no supiera que quería: El hombre nunca puede saber que debe querer, porque vive solo una vida y no tiene modo de compararla c

Dedicado al Grupete de Liliana Dengra en Facebook Não precisa ser homem, basta ser humano, basta ter sentimentos, basta ter coração. Precisa saber falar e calar, sobretudo saber ouvir. Tem que gostar de poesia, de madrugada, de pássaro, de sol, da lua, do canto, dos ventos e das canções da brisa. Deve ter amor, um grande amor por alguém, ou então sentir falta de não ter esse amor.. Deve amar o próximo e respeitar a dor que os passantes levam consigo. Deve guardar segredo sem se sacrificar. Não é preciso que seja de primeira mão, nem é imprescindível que seja de segunda mão. Pode já ter sido enganado, pois todos os amigos são enganados. Não é preciso que seja puro, nem que seja todo impuro, mas não deve ser vulgar. Deve ter um ideal e medo de perdê-lo e, no caso de assim não ser, deve sentir o grande vácuo que isso deixa. Tem que ter ressonâncias humanas, seu principal objetivo deve ser o de amigo. Deve sentir pena das pessoa tristes e compreender o imenso vazio dos solitários. Deve gos

A minha pátria é como se não fosse, é íntima Doçura e vontade de chorar; uma criança dormindo É minha pátria. Por isso, no exílio Assistindo dormir meu filho Choro de saudades de minha pátria. Se me perguntarem o que é a minha pátria, direi: Não sei. De fato, não sei Como, por que e quando a minha pátria Mas sei que a minha pátria é a luz, o sal e a água Que elaboram e liquefazem a minha mágoa Em longas lágrimas amargas. Vontade de beijar os olhos de minha pátria De niná-la, de passar-lhe a mão pelos cabelos... Vontade de mudar as cores do vestido (auriverde!) tão feias De minha pátria, de minha pátria sem sapatos E sem meias, pátria minha Tão pobrinha! Porque te amo tanto, pátria minha, eu que não tenho Pátria, eu semente que nasci do vento Eu que não vou e não venho, eu que permaneço Em contato com a dor do tempo, eu elemento De ligação entre a ação e o pensamento Eu fio invisível no espaço de todo adeus Eu, o sem Deus! Tenho-te no entanto em mim como um gemido De flor; tenho-te como

a Elizabeth Azcona Cranwell Llamé, llamé como la náufraga dichosa a las olas verdugas que conocen el verdadero nombre de la muerte. He llamado al viento, le confié mi ser. Pero un pájaro muerto vuela hacia la desesperanza en medio de la música cuando brujas y flores cortan la mano de la bruma. Un pájaro muerto llamado azul. No es la soledad con alas, es el silencio de la prisionera, es la mudez de pájaros y viento, es el mundo enojado con mi risa o los guardianes del infierno rompiendo mis cartas. He llamado, he llamado. He llamado hacia nunca. Alejandra Pizarnik

Entre sombra y espacio, entre guarniciones y doncellas, dotado de corazón singular y sueños funestos, precipitadamente pálido, marchito en la frente y con luto de viudo furioso por cada día de vida, ay, para cada agua invisible que bebo soñolientamente y de todo sonido que acojo temblando, tengo la misma sed ausente y la misma fiebre fría un oído que nace, una angustia indirecta, como si llegaran ladrones o fantasmas, y en una cáscara de extensión fija y profunda, como un camarero humillado, como una campana un poco ronca, como un espejo viejo, como un olor de casa sola en la que los huéspedes entran de noche perdidamente ebrios, y hay un olor de ropa tirada al suelo, y una ausencia de flores -posiblemente de otro modo aún menos melancólico-, pero, la verdad, de pronto, el viento que azota mi pecho, las noches de substancia infinita caídas en mi dormitorio, el ruido de un día que arde con sacrificio me piden lo profético que hay en mí, con melancolía y un golpe de objetos que llaman si

La lenta máquina del desamor, los engranajes del reflujo, los cuerpos que abandonan las almohadas, las sábanas, los besos, y de pie ante el espejo interrogándose cada uno a sí mismo, ya no mirándose entre ellos, ya no desnudos para el otro, ya no te amo, mi amor. Jilio Cortazar

Tu misterio se hace poema en mí suspirar Ángel sin rostro de mis días Sueño realizado de mis noches Se de ti sin saberte Entregada sin límites al encuentro Búsqueda eterna del tu Que existe en mi alma Mi suspirar se deshace en pobres palabras Viajante del deseo de tus brazos Cubriendo distancias que ya no existen En el sernos dos Angelicalmente fundiéndonos en un solo pensar ¿Quién te tendra sin tenerte? Rose Mary

"Brasilia está construida en la línea del horizonte. Brasilia es artificial. Tan artificial como debía haber sido el mundo cuando fue creado. Cuando el mundo fue creado fue preciso crear un hombre especialmente para aquel mundo. Estamos todos deformados por la adaptación de la libertad de Dios... ¿Brasilia tiene Jardín Botánico? ¿Y tiene Jardín Zoológico? Hace falta, porque no es sólo de gente que vive el hombre. Tener animales es esencial... En Brasilia no soñé. ¿Será culpa mía o en Brasilia no se sueña?... Voy a comprar... un chal verde de ganchillo. Brasilia no es ganchillo, es tejido hecho por máquinas especializadas que no se equivocan. Yo, como siempre digo, soy puro error. Y tengo alma zurda. Me envuelvo toda en el ganchillo verde esmeralda... Para protegerme... Ahora voy a morirme un poquitito. Me está haciendo mucha falta... Sí. Acepto, my Lord. Bajo protesta. Pero Brasilia es esplendor. Estoy asustadísima." Clarice Lispector

Mira dentro de ti, entiende que existe un generoso reino de felicidad autosuficiente. Tú no lo habías encontrado antes dentro de ti, porque tu atención estaba volcada hacia las cosas en que crees, o hacia tus ilusiones con respecto al mundo. Necesidades emocionales para conseguir la felicidad en el exterior, no hay ninguna; puesto que tú eres el amor y la felicidad en ti mismo. Sólo mostrando ese amor y gozándote en él vas a ser realmente feliz, sin agarraderas ni deseos, puesto que tienes en ti todos los elementos para ser feliz. Pon tu felicidad en la vida y te darás cuenta de que, cuando quedas libre, es cuando eres capaz de amar. Alimenta este valiente sentimiento. Tú alcanzaste la felicidad. ¿Consigues sentirla? "La felicidad no está en lo que yo poseo sino en lo que soy". Tu yo es el que necesita ser. ¿Puedes verlo? Esta es la fe verdadera. La felicidad y el amor van juntos pero no producen emociones, ni excitación, porque esto es enemigo de la felicidad. Tampoco produc

El soldado del miedo y la trenza de la vida Dos almas humanas de entre la diversidad de almas y de humanidades, venían de viajes no poco agitados, de incendios indeseados, influenciados por las llamas de un fuego sagrado que se llevaba la inocencia de sus cuerpos. Traiciones medulares que forman parte del desarrollo vital y da lugar al soldado del miedo. La trenza de la vida los cruzaba, los ponía frente a frente, unidos por la mirada encantada. Primero en tiempos de pasarelas y amigotes, como un juego que aun no podía ser jugado. Y luego, como embrujo del destino, por segunda vez en el deseo apasionado de lo indebido. Ambos entraron tomados de las manos a la morada de las caricias y esperanzas. Ahora si, en un juego tan poético que no les cabía en el cuerpo. Pero la morada no era externa… sino que era un “nosotros” que se reproducía momento a momento. Y conforme el tiempo pasaba, el soldado del miedo comenzaba a sospechar. Y pequeñas fogatas, iniciadas por el propio señor del destino,

Lo que no hablo me consume... Se transforma en pensamientos, novelas, letanias, textos ocultos... Agobiantes palabras cargadas de sueños inconclusos, cargadas de explicaciones sobre aquello que creo que soy en la fantasia (triste quimera) del existir.... Lo que no hablo me desangra.... Es coagulo impertinnente dentro de un cuerpo que no lo es... Lo que no hablo se calla, lo que callo es martirio... Lo que digo es idioma desconocido... Mi verdad es solo mía, sin nivel de compreensión... para que hablar si el idioma del sentimiento es don de pocos? Todo aquello que callo es tortura... Campo de concentración sin lista de Schindler Calla dolor, porque a nadie le importas... Calla dolor y transformate... Cambia la piel y empeza a actuar... Ponte linda sonrisa en este ruestro fatigado, gotas de esperanza en los ojos para hacerlos brillar, color a tan bellos labios enmudecidos y sale a conquistar el Mundo! Rose Mary

El pensamiento es una forma de energía de emisión continua, que fluye del alma, a través del cerebro. Es elaborado sin esfuerzo, como expresión natural del alma, y se propaga a través del fluido cósmico universal, pudiendo alcanzar distancias considerables en pocos segundos, diferente de lo que ocurre con el sonido que se propaga a través del aire, a una velocidad de 340 m/s, alcanzando una distancia limitada. André Luiz destaca la atribución del alma, en el organismo humano, como responsable del pensamiento, afirmando en el libro Mecanismos de la Mediumnidad: «Es pensamiento continuo, flujo energético incesante, revestido de poder curativo inimaginable». Como expresión del alma, el pensamiento tiene un alto significado en la vida de cada uno. Si el ser humano pudiese evaluar el alcance de los pensamientos bien orientados, dejaría los círculos ilusorios y poco significativos de ciertos ambientes que lo rodean, y bucearía en las aguas límpidas y puras de los pensamientos rectos, y encon

Como chicos creciendo, nos hacemos adultos buscando la libertad... Libertad emocional, libertad financiera, libertad de palabras. Todo lo que queremos es ser libres... Paradojicamente, en la busqueda vamos creando prisiones, y tejiendo con nuestras confusiones infinitas y variadas cadenas, de cuanto grosor y longitud existan. Necesitamos la libertad emocional, pero no dejamos libres a quienes amamos, y creemos ser dueños de otras vidas, creando asi ataduras de por vida generadas en las imposiciones, y creyendo en una Libertad tan anhelada también nos damos el lujo de engañar, mentir, falsear y lastimar aprisionandonos en nuestra propria falta de coherencia: Exijo, pero no lo doy. Amo, pero engaño. Logramos ser prisioneros de nuestro propio accionar en miserables actos para alimentar al tan exigente ego, decapitando sin piedad a mi esencia y a mi entorno. Necesitamos la libertad de expresión y de palabras, pero mis miedos y ataduras hacen que solo diga aquello que creo convenir, o que m

En el intervalo del combate, el guerrero descansa. Muchas veces pasa días sin hacer nada, porque su corazón se lo exige; pero su intuición permanece alerta. Él no comete el pecado capital de la Pereza, porque sabe adónde puede conducir ésta: a la sensación tibia de las tardes de domingo, cuando el tiempo pasa... y nada más. El guerrero llama a esto "paz de cementerio". Se acuerda de un fragmento del Apocalipsis: "Te maldigo porque no eres ni frío ni caliente. ¡Ojalá fueras frío o caliente! Pero como eres tibio, yo te vomitaré de mi boca". Un guerrero descansa y ríe. Pero está siempre atento.