Crecer es Posible

Si pudiera uno entregarse a la belleza inexorable de la tristeza infinita, talvez la anhelada y temida muerte viniera como brisa refrescante en un desierto desolado. Ahogarse en las lagrimas: recuerdos y ahora de un vivir que busca la verdad... (¿Verdad?) Si tan solo pudiera transformar la realidad en sueño, el hambre en ficcion, huir del "tu" para encontrarme, sentir el éxtasis del vivir exhalando el ultimo suspiro... Si tan solo pudiera morirme borracha de paz... ¡Habría valido la pena? Rose Mary

Semana Santa Viernes… Viernes Santo… el aire está impregnado de melancolia para aquellos que creen en Aquel que se entregó en la cruz para enseñar un tal amor a la humanidad. Para ella es solo un día más de de natural melancolía… Ya hace mucho tiempo Señora de Nadie se olvido de la catequesis. Con ansiedad espera la noche para (si tiene suerte) dar unos pasos de baile en alguno de los boliches bohemios y ¿Quién sabe encontrar a alguien dispuesto a dar y a recibir unas pocas migajas de ternura? “Ya... Ya deja de pensar…” Hace mucho las ilusiones son ráfagas ligeras sin tiempo de acomodarse. Con (cuantos no sabemos) más de sesenta, con ropa demasiado barata y vulgar se ve a lo lejos que señora nunca lo ha sido. Hora del ritual de preparación para ir al templo… ya es difícil maquillarse… Demasiados pliegues para un maquillaje sin mucho recurso. Sin embargo se planta adelante del pedazo de espejo y casi con furia golpea la gastada esponja del polvo contra las indeseadas arru...

Milan Kundera -(...) No hace mucho tiempo iba por una calle totalmente insignificante de París y me encontré con una mujer de Hamburgo a la que hacía veinticinco años veía casi a diario y a la que luego perdí completamente de vista. Iba por esa calle sólo porque había bajado del metro por error una estación antes. Y ella había venido a pasar tres días en París y se había perdido. ¡Nuestro encuentro tenía una probabilidad en un millón! -¿Cuál es tu método para calcular la probabilidad de los encuentros entre las personas? -¿Tú conoces algún método? -No. Y lo lamento -dije-. Es curioso, pero la vida humana nunca ha sido sometida a investigación matemática. Fijate por ejemplo en el tiempo. Desearía que existiese un método experimental que mediante electrodos fijos a la cabeza de la gente investigase el porcentaje de su vida que el hombre dedica a los recuerdos y el que dedica al futuro. Así conoceríamos quién es realmente el hombre en relación con el tiempo. Qué es el tiempo hum...

Soné despierta hace unos días con esta Navidad... En mi sueño de poeta loca, el mundo entero, cada ser humano sufría de una epidemia viral y contagiosa, una especie de delirio místico incontrolable... Vi en este sueño loco, la sonrisa alimentada de los niños desnutridos... Vi a los indigentes, con llaves en la mano de un nuevo y limpio hogar... Vi la dignidad en los convictos poniendo el pan en la mesa de sus familias... Vi a los militantes en una sola corriente, transformando palabras en acciones... Vi a los de mi tierra, a los de tu tierra, a los de las tierras de allá, unidos en una sola bandera, el extranjero dejo de serlo para ser solamente hermano... Vi a la curia transformar oro en pan y pescado, descalzos entre los de Buena Voluntad.... Los jazmines perfumaban el mundo, todas las flores brillaban en sus complejidades o simplicidades... Una mesa infinitamente gigantesca de manjares sencillos, preparados con ternura cruzaba las fronteras... Ahí estabas...

Enamorate hoy de ti mismo... Siente el poder maravilloso que habita en este milagro único de ser tu mismo... Regalate flores, preparate una comidita especial y abrite un champagne! Brinda contigo por tu existir y por tu fuerza. Hazte amigo de la soledad y canta fuerte, admirándote de la bella hermosa voz que tenes. Susurrate palabras de ternura y cariño... Salí a la calle con la cabeza erguida y la más hermosa sonrisa dibujada en tu rostro... Saluda con una sonrisa a la vida, deseosa que la conozcas... Besa amorosamente el pasado, agradeciendo cada vivencia, cada lágrima, cada amor, cada realización y bendice todas las caídas, que solo son herramientas para hacerte más y más fuerte! Ya no te critiques! Amate y aceptate ahora! Poe en movimiento la magia que solo hay en ti... Pinta una acuarela, haz un poema, compone una melodía, vacía cajones, limpia heridas... Clasifica los recuerdos en carpetas de luz y se agradecido por tu historia única e irrepetible... Perdona! Perdona siempre...

Não quero escrever nas tuas folhas amarelas e mortas. Quero escrever no verde dos teus brotos. Quero sentir-te, acariciar os teus ramos, abraçar o teu tronco, Quero sentir o vento que te penetra renovando-se. Não! Não quero escrever nas tuas folhas amarelas e mortas. Quero escrever com orvalho nas tuas flores, e sentir na ponta do pincel a suavidade do veludo das tuas pétalas. Quero cantar às tuas raízes, embalá-las no seu sono silencioso, e quero que me mostres a beleza do mundo do cimo da tua copa. Quero ser como tu, quando for grande, deixar para trás as cascas velhas, e crescer na direcção da Luz, com a serenidade das raízes bem cravadas na terra, numa entrega perene. Mas não quero escrever nas tuas folhas amarelas e mortas. Quero escrever na alvura do livro da vida com palavras luminosas, dessas que nascem todos os dias com o pulsar do Coração. Del poeta amigo Jose Dimas

Nada más contradictorio que ser mujer ... Mujer que piensa con el corazón, actúa por la emoción y vence por el amor... Que vive un millón de emociones. ...... .......Nada más contradictorio que ser mujer... Mujer que piensa con el corazón, actúa por la emoción y vence por el amor. Que vive un millón de emociones en un sólo día, y transmite cada una de ellas con una sola mirada. Que vive buscando la perfección y vive tratando de buscar disculpas para los errores de aquellos a quienes ama. Que hospeda en el vientre otras almas, da a luz y después queda ciega, delante de la belleza de los hijos que engendró. Que da las alas y enseña a volar pero no quiere ver partir los pájaros, aún sabiendo que no le pertenecen. Que se arregla toda y perfuma la cama, aunque su amor no perciba más esos detalles. Que como una hechicera transforma en luz y sonrisa los dolores que siente en el alma, sólo para que nadie lo note. Y aún tiene fuerzas, para dar consuelo a quien se acerca a llorar sobre su hombro...

Si cuarenta mil niños sucumben diaramente en el purgatorio del hambre y de la sed si la tortura de los pobres cuerpos envilece una a una a las almas y si el poder se ufana de sus cuarentenas o si los pobres de solemnidad son cada vez menos solemnes y más pobres ya es bastante grave que un solo hombre o una sola mujer contemplen distraídos el horizonte neutro pero en cambio es atroz sencillamente atroz si es la humanidad la que se encoge de hombros. Mario Benedetti

Disposiciones generales: A – Considerando que el dicho de que “en el amor y en la guerra todo vale” es completamente verdadero; B – Considerando que en lo relativo a la guerra contamos con la Convención de Ginebra, adoptada el 22 de agosto de 1864, que determina cómo debe tratarse a los heridos en el campo de batalla, mientras que hasta hoy no se ha promulgado ningún documento que regule la situación de los heridos de amor, muy superiores en número; Se decreta que: Art. 1 – todos los amantes, independientemente de cuál sea su sexo, quedan advertidos de que el amor, además de ser una bendición, también es algo extremadamente peligroso, imprevisible, que puede acarrear serios daños. Por lo tanto, quien tenga la intención de amar, debe ser consciente de que está exponiendo su cuerpo y su alma a heridas de muy diferentes tipos, sin poder culpar por ello a su pareja en ningún momento, puesto que ambos corren el mismo riesgo. Art. 2 – Una vez alcanzado por una flecha del arco ciego de Cupido...

" Sintió en su boca el suave olor de la fiebre y lo aspiro como si quisiera llenarse de las intimidades de su cuerpo. Y en ese momento se imaginó que ya llevaba muchos años en su casa y que se estaba muriendo. De pronto tuvo la clara sensación que no podría sobrevivir a la muerte de ella. Se acostaría a su lado y querría morir con ella. Conmovido por esa imagen hundió en ese momento la cara en la almohada junto a la cabeza de ella y permaneció así durante mucho tiempo.....Y le dio pena que en una situación como aquella, en la que un hombre de verdad sería capaz de tomar inmediatamente una decisión, él dudase, privando así de su significado al momento mas hermoso que había vivido jamás (estaba arrodillado junto a su cama y pensaba que no podría sobrevivir a su muerte). Se enfadó consigo mismo, pero luego se le ocurrió que en realidad era bastante natural que no supiera que quería: El hombre nunca puede saber que debe querer, porque vive solo una vida y no tiene modo de compararla c...

Dedicado al Grupete de Liliana Dengra en Facebook Não precisa ser homem, basta ser humano, basta ter sentimentos, basta ter coração. Precisa saber falar e calar, sobretudo saber ouvir. Tem que gostar de poesia, de madrugada, de pássaro, de sol, da lua, do canto, dos ventos e das canções da brisa. Deve ter amor, um grande amor por alguém, ou então sentir falta de não ter esse amor.. Deve amar o próximo e respeitar a dor que os passantes levam consigo. Deve guardar segredo sem se sacrificar. Não é preciso que seja de primeira mão, nem é imprescindível que seja de segunda mão. Pode já ter sido enganado, pois todos os amigos são enganados. Não é preciso que seja puro, nem que seja todo impuro, mas não deve ser vulgar. Deve ter um ideal e medo de perdê-lo e, no caso de assim não ser, deve sentir o grande vácuo que isso deixa. Tem que ter ressonâncias humanas, seu principal objetivo deve ser o de amigo. Deve sentir pena das pessoa tristes e compreender o imenso vazio dos solitários. Deve gos...

A minha pátria é como se não fosse, é íntima Doçura e vontade de chorar; uma criança dormindo É minha pátria. Por isso, no exílio Assistindo dormir meu filho Choro de saudades de minha pátria. Se me perguntarem o que é a minha pátria, direi: Não sei. De fato, não sei Como, por que e quando a minha pátria Mas sei que a minha pátria é a luz, o sal e a água Que elaboram e liquefazem a minha mágoa Em longas lágrimas amargas. Vontade de beijar os olhos de minha pátria De niná-la, de passar-lhe a mão pelos cabelos... Vontade de mudar as cores do vestido (auriverde!) tão feias De minha pátria, de minha pátria sem sapatos E sem meias, pátria minha Tão pobrinha! Porque te amo tanto, pátria minha, eu que não tenho Pátria, eu semente que nasci do vento Eu que não vou e não venho, eu que permaneço Em contato com a dor do tempo, eu elemento De ligação entre a ação e o pensamento Eu fio invisível no espaço de todo adeus Eu, o sem Deus! Tenho-te no entanto em mim como um gemido De flor; tenho-te como...

a Elizabeth Azcona Cranwell Llamé, llamé como la náufraga dichosa a las olas verdugas que conocen el verdadero nombre de la muerte. He llamado al viento, le confié mi ser. Pero un pájaro muerto vuela hacia la desesperanza en medio de la música cuando brujas y flores cortan la mano de la bruma. Un pájaro muerto llamado azul. No es la soledad con alas, es el silencio de la prisionera, es la mudez de pájaros y viento, es el mundo enojado con mi risa o los guardianes del infierno rompiendo mis cartas. He llamado, he llamado. He llamado hacia nunca. Alejandra Pizarnik

Entre sombra y espacio, entre guarniciones y doncellas, dotado de corazón singular y sueños funestos, precipitadamente pálido, marchito en la frente y con luto de viudo furioso por cada día de vida, ay, para cada agua invisible que bebo soñolientamente y de todo sonido que acojo temblando, tengo la misma sed ausente y la misma fiebre fría un oído que nace, una angustia indirecta, como si llegaran ladrones o fantasmas, y en una cáscara de extensión fija y profunda, como un camarero humillado, como una campana un poco ronca, como un espejo viejo, como un olor de casa sola en la que los huéspedes entran de noche perdidamente ebrios, y hay un olor de ropa tirada al suelo, y una ausencia de flores -posiblemente de otro modo aún menos melancólico-, pero, la verdad, de pronto, el viento que azota mi pecho, las noches de substancia infinita caídas en mi dormitorio, el ruido de un día que arde con sacrificio me piden lo profético que hay en mí, con melancolía y un golpe de objetos que llaman si...