Crecer es Posible

El silencio escribe hoy Sobre mis líneas manchadas Un poema del sentir No es alba mi hoja Ni prolijas mis rectas Mucho se ha escrito Demasiado se ha perdido Me entrego a la coreografía Embelesadora del silencio Sobre mi hoja gastada Gastada… …aun viva en batalla Esperando el poema Escrito por el silencio En el  yo que habita Mi desdibujada pagina Manchada…      Arrugada…           Amarilla…             Pringada de voces                  Que no se callan                      Ni para que el silencio escriba…      Rose Mary

Tuyo es el mundo Habitando este mirar ¡Corazón de fuego! Tuyo es mi mundo Rebosante paraíso ¡Sonrisa de prismas! Tuyo el misterio Sueños ocultos ¡Amante mujer! Tuya es la vida Divina comedia Esperando por ti ¡Niña de luz!

Crecer es Posible: Sabor a Silencios

Siento la vida escurrir como arena Entre los dedos de la insatisfacción Errante peregrina buscando lo que no se Borracha de melancolía Cobijando la soledad en lagrimas contenidas Mi mundo no lo es …yo no soy… Transformado el carnaval En tango dolorido Sonando en secretos rincones Sin compañero de baile ¿Dónde están las manos Arquitectando sueños? ¿Están? ¿O se mutilaron con la bomba de ayer? Llevando con sus restos la ilusión…            ¿Cuál ilusión?                                           ¿Ilusión? Rose Mary

Él la deseaba Ella lo amaba Él la torturaba Ella lagrimeaba Él la manoseaba Ella se excitaba Él la traicionaba Ella perdonaba Él la explotaba Ella complacía Él trabajaba Ella cooperaba Él la destruía Ella renacía Él desesperado lloraba… Ella (simplemente) callada Se suicido

      ¡Pueden tus ojos color cielo mirar tu obra inconclusa desde el infinito en que estas? ¿Quieren tus manos (a   través del espacio) acariciar el dolor de la hija de tu vida? ¿Estas cerca cuando necesito abrazos Y un vacío lleno de ausencia es lo que me ampara? Señora soy… He crecido bastante… Pero todavía llora el bebe Pidiendo por ti                                             Dependiente del amor                                                           que ya no puedes...                                                                     ...

Si pudiera uno entregarse a la belleza inexorable de la tristeza infinita, talvez la anhelada y temida muerte viniera como brisa refrescante en un desierto desolado. Ahogarse en las lagrimas: recuerdos y ahora de un vivir que busca la verdad... (¿Verdad?) Si tan solo pudiera transformar la realidad en sueño, el hambre en ficcion, huir del "tu" para encontrarme, sentir el éxtasis del vivir exhalando el ultimo suspiro... Si tan solo pudiera morirme borracha de paz... ¡Habría valido la pena? Rose Mary

Semana Santa Viernes… Viernes Santo… el aire está impregnado de melancolia para aquellos que creen en Aquel que se entregó en la cruz para enseñar un tal amor a la humanidad. Para ella es solo un día más de de natural melancolía… Ya hace mucho tiempo Señora de Nadie se olvido de la catequesis. Con ansiedad espera la noche para (si tiene suerte) dar unos pasos de baile en alguno de los boliches bohemios y ¿Quién sabe encontrar a alguien dispuesto a dar y a recibir unas pocas migajas de ternura? “Ya... Ya deja de pensar…” Hace mucho las ilusiones son ráfagas ligeras sin tiempo de acomodarse. Con (cuantos no sabemos) más de sesenta, con ropa demasiado barata y vulgar se ve a lo lejos que señora nunca lo ha sido. Hora del ritual de preparación para ir al templo… ya es difícil maquillarse… Demasiados pliegues para un maquillaje sin mucho recurso. Sin embargo se planta adelante del pedazo de espejo y casi con furia golpea la gastada esponja del polvo contra las indeseadas arru...

Milan Kundera -(...) No hace mucho tiempo iba por una calle totalmente insignificante de París y me encontré con una mujer de Hamburgo a la que hacía veinticinco años veía casi a diario y a la que luego perdí completamente de vista. Iba por esa calle sólo porque había bajado del metro por error una estación antes. Y ella había venido a pasar tres días en París y se había perdido. ¡Nuestro encuentro tenía una probabilidad en un millón! -¿Cuál es tu método para calcular la probabilidad de los encuentros entre las personas? -¿Tú conoces algún método? -No. Y lo lamento -dije-. Es curioso, pero la vida humana nunca ha sido sometida a investigación matemática. Fijate por ejemplo en el tiempo. Desearía que existiese un método experimental que mediante electrodos fijos a la cabeza de la gente investigase el porcentaje de su vida que el hombre dedica a los recuerdos y el que dedica al futuro. Así conoceríamos quién es realmente el hombre en relación con el tiempo. Qué es el tiempo hum...

Soné despierta hace unos días con esta Navidad... En mi sueño de poeta loca, el mundo entero, cada ser humano sufría de una epidemia viral y contagiosa, una especie de delirio místico incontrolable... Vi en este sueño loco, la sonrisa alimentada de los niños desnutridos... Vi a los indigentes, con llaves en la mano de un nuevo y limpio hogar... Vi la dignidad en los convictos poniendo el pan en la mesa de sus familias... Vi a los militantes en una sola corriente, transformando palabras en acciones... Vi a los de mi tierra, a los de tu tierra, a los de las tierras de allá, unidos en una sola bandera, el extranjero dejo de serlo para ser solamente hermano... Vi a la curia transformar oro en pan y pescado, descalzos entre los de Buena Voluntad.... Los jazmines perfumaban el mundo, todas las flores brillaban en sus complejidades o simplicidades... Una mesa infinitamente gigantesca de manjares sencillos, preparados con ternura cruzaba las fronteras... Ahí estabas...

Enamorate hoy de ti mismo... Siente el poder maravilloso que habita en este milagro único de ser tu mismo... Regalate flores, preparate una comidita especial y abrite un champagne! Brinda contigo por tu existir y por tu fuerza. Hazte amigo de la soledad y canta fuerte, admirándote de la bella hermosa voz que tenes. Susurrate palabras de ternura y cariño... Salí a la calle con la cabeza erguida y la más hermosa sonrisa dibujada en tu rostro... Saluda con una sonrisa a la vida, deseosa que la conozcas... Besa amorosamente el pasado, agradeciendo cada vivencia, cada lágrima, cada amor, cada realización y bendice todas las caídas, que solo son herramientas para hacerte más y más fuerte! Ya no te critiques! Amate y aceptate ahora! Poe en movimiento la magia que solo hay en ti... Pinta una acuarela, haz un poema, compone una melodía, vacía cajones, limpia heridas... Clasifica los recuerdos en carpetas de luz y se agradecido por tu historia única e irrepetible... Perdona! Perdona siempre...

Não quero escrever nas tuas folhas amarelas e mortas. Quero escrever no verde dos teus brotos. Quero sentir-te, acariciar os teus ramos, abraçar o teu tronco, Quero sentir o vento que te penetra renovando-se. Não! Não quero escrever nas tuas folhas amarelas e mortas. Quero escrever com orvalho nas tuas flores, e sentir na ponta do pincel a suavidade do veludo das tuas pétalas. Quero cantar às tuas raízes, embalá-las no seu sono silencioso, e quero que me mostres a beleza do mundo do cimo da tua copa. Quero ser como tu, quando for grande, deixar para trás as cascas velhas, e crescer na direcção da Luz, com a serenidade das raízes bem cravadas na terra, numa entrega perene. Mas não quero escrever nas tuas folhas amarelas e mortas. Quero escrever na alvura do livro da vida com palavras luminosas, dessas que nascem todos os dias com o pulsar do Coração. Del poeta amigo Jose Dimas