Crecer es Posible

" Solo a dos voces " Si decir No al mundo al presente hoy (solsticio de invierno) no es decir Sí decir es solsticio de invierno hoy en el mundo no es decir Sí decir mundo presente no es decir ¿qué es Mundo Solsticio Invierno? ¿Qué es decir? Desde hace horas oigo caer, en el patio negro, una gota de agua. Ella cae y yo escribo. Solsticio de invierno: sol parado, mundo errante. Sol desterrado, fijeza al rojo blanco. La tierra blanca negra, dormida, sobre sí misma echada, es una piedra caída. Ánima en pena el mundo, peña de pena el alma, pena entrañas de piedra. Cae la gota invisible sobre el cemento húmedo. Cae también en mi cuarto. A la mitad del pensamiento me quedo, como el sol, parado en la mitad de mí, separado. Mundo mondo, sonaja de semillas semánticas: vírgenes mendigas (múndicas, las que llevan el mundum el día de la procesión), muchachas cereales ofrendan a Ceres panes y ceras; muchachas trigueñas, entre el p

                           Está en la sala familiar, sombría,  y entre nosotros, el querido hermano  que en el sueño infantil de un claro día  vimos partir hacia un país lejano. Hoy tiene ya las sienes plateadas,  un gris mechón sobre la angosta frente,  y la fría inquietud de sus miradas revela un alma casi toda ausente.  Deshójanse las copas otoñales  del parque mustio y viejo.  La tarde, tras los húmedos cristales, se pinta, y en el fondo del espejo. El rostro del hermano se ilumina  suavemente. ¿Floridos desengaños  dorados por la tarde que declina? ¿Ansias de vida nueva en nuevos años?  ¿Lamentará la juventud perdida?  Lejos quedó -la pobre loba- muerta.  ¿La blanca juventud nunca vivida teme, que ha de cantar ante su puerta? ¿Sonríe el sol de oro  de la tierra de un sueño no encontrada; y ve su nave hender el mar sonoro,  de viento y luz la blanca vela hinchada?  Él ha visto las hojas otoñales,  amarillas, rodar, la

A Y la mentira que vivimos  fue el pan nuestro de cada día. Señores del siglo veintiuno, es necesario que se sepa  lo que nosotros no supimos,  que se vea el contra y el por,  porque no lo vimos nosotros,  y que no coma nadie más el alimento mentiroso que en nuestro tiempo nos nutría. Fue el siglo comunicativo   de las incomunicaciones: los cables debajo del mar  fueron a veces verdaderos cuando la mentira llegó  a tener mayor latitud y longitudes que el océano: los lenguajes se acostumbraron  a aderezar el disimulo,  a sugerir las amenazas,  y las largas lenguas del cable  enrollaron como serpientes  el mentidero colosal hasta que todos compartimos  la batalla de la mentira  y después de mentir corriendo  salimos mintiendo a matar,  llegamos mintiendo a morir. Mentíamos con los amigos   en la tristeza o el silencio y el enemigo nos mintió con la boca llena de odio. Fue la edad fría de la guerra. La edad

                                          Ojos mojando el silencio Triste letanía del dolor Silenciosamente vibra El sátiro ahogo contenido En fracciones de un tiempo Que sin tiempo se esfuma Los jirones de un yo que no se sabe Se buscan dilacerando cada parche Se han muerto mis “mil mujeres” en la entrega En tus manos modelaste entre tantas a solo una Sin ellas perdí fuerza, estoy sola Atrapada en la muerte de tu desprecio Invéntame una más…  Que deje de mojar el triste estrepitoso silencio del adiós… Olhos molhando o silencio Triste ladainha da dor Silenciosamente vibra O satiro afogar contido Nas fraçoes de um tempo Que sem tempo se esfuma Os retalhos de um eu que nao se sabe Buscan-se retalando cada remendo Morreram minhas mil mulheres na entrega Nas tuas maos entre tanta foi modelada só uma Sem elas perdi a força, estou só Capturada na morte do teu desprezo… Inventa-me uma vez mais… Que já deixe de molhar o triste silencio estrepitoso d